Compositor: Phil Bozeman / Whitechapel
Meus olhos estão dilatando lentamente em branco puro
Pele esticada como se fosse rasgar
Há um fedor horrível de membros podres
Ereto eu sou deste cheiro
Dor, por favor, acabe com a dor
Eu submeto a quem está causando essa dor
De certo modo, gosto da agonia
Subconscientemente estou excitado
Porra!
Agora eu deveria estar morto
Mas nesses solos sagrados eu ainda caminho
Nunca subestime a imortalidade
Agora eu deveria estar morto
Mas esses solos sagrados eu ainda caminho
Nunca subestime a imortalidade
Minha memória está lentamente voltando
Eu tenho o poder de posse em minhas mãos
Ficando mais forte a cada passo que dou
Eu vou destruir o que fez isso comigo
A escória humana obedecerá às minhas palavras
Este planeta está condenado
Ore por um salvador para libertar sua espécie
Implore por paz, vai expirar
Estou aqui para selar a porra do seu destino
Escória da terra
Você é tudo, um desperdício de vida
Escória da terra
Você é tudo, um desperdício de merda
Nenhum herege vai parar o que é invencível
Como eu poderia te agradecer pelo seu tempo
Meu nome viverá para sempre dentro de quem aprecia
A ausência de luz e sofrimento
Nenhum herege vai parar o que é invencível
Como eu poderia te agradecer pelo seu tempo
Garanto que nem tudo é o que parece ser
Garanto que nem tudo é o que parece ser
Foda-se sua fé
Foda-se o seu tipo
Foda-se suas formas
Foda-se o seu mundo
Foda-se sua fé
Foda-se o seu tipo
Foda-se suas formas
Foda-se o seu mundo